Mirad lo que me encontré en un foro por ahí...


La Parabellum del buen psicópata
(Beilinson - Solari)

Es una letra complejísima, llena de metáforas sugeridas por el Indio a partir de una idea central: la del psicópata.
Con este tema se da la particularidad de que hay que entenderlo en el contexto de una teoría rarísima que sostiene el Indio, y que explica en un reportaje que le hizo Enrique Symns para la revista "Cerdos y Peces" en 1986; que se titula "Los psicópatas del siglo 21". Según el Indio, ante el avance de la tecnología en todos los órdenes, sobre todo en el de la biogenética, y en un mundo manejado por lo que él llama "maffia" (las grandes corporaciones transnacionales), los que más preparados estarán para sobrevivir en ese sistema, serán los psicópatas.
El título alude a un tipo que usa el pene como un arma (la Parabellum es una pistola alemana de la marca Luger, de calibre 9 mm). El chabón es a su modo un psicópata; pero es un "buen psicópata"; es decir que no representa un peligro para la sociedad como podría representarlo por ejemplo un psicópata asesino; él no, él "mata" con su propia “arma”:el sexo, el pene...

La noche tira un salto mortal,
pura tontera del "punto G"
y el joven lobo,
¡quemándose de amor!

Se está curtiendo una mina que consiguió circunstancialmente, que no es su pareja habitual o formal; es una mina que sacó de por ahí, vaya a saber de dónde ("la noche tira un salto mortal"); y la mina le pide que explore y estimule su "punto G" (un punto situado en un lugar dentro de la vagina donde según los sexólogos está concentrada la mayor cantidad de terminales nerviosos para producir placer); pero para el chabón eso es una huevada (una "tontera"), él está recaliente y sólo quiere “ponerla”, y no andar perdiendo tiempo brindándole placer a la mina; él busca su propio placer, es un "joven lobo" y quiere satisfacerse él; no a la mina, eso le importa un carajo...
Lo sorpresivo e incongruente que pretende marcar el Indio, es que el chabón se encontró con una mina que calza los mismos puntos que él: es una "psicópata" igual que él; él esperaba controlar la situación, y la mina le sale con lo del punto G, entonces queda descolocado, sorprendido...

Está en la boca del volcán
(nunca pudo ser muy fiel...)
tímidamente moja el suavestar.

Le está practicando sexo oral a la mina, produciéndole un orgasmo ("la boca del volcán"). El tipito es una especie de sexópata ("NUNCA PUDO ser muy fiel"; o sea que él es infiel no porque busque serlo sino porque no lo puede evitar, es un sexópata, un psicópata inofensivo para los demás porque no va a matar ni va a hacerle daño a nadie; pero psicópata al fin); y mientras le chupa la concha; él no se puede contener y también eyacula, acabando sobre el colchón ("moja el suavestar"). Además lo moja "tímidamente", con aprensión, porque está sorprendido, descolocado ante lo imprevisto de la situación: él esperaba satisfacer su sexopatía rápidamente y se encuentra con una mina que le demanda lo mismo que él buscaba; se ve superado por la situación inesperada que está viviendo...

Y traga migajas de rock
maravilla para este mundo,
y traga esas migas indescriptibles
(trucos de placer).

El "rock maravilla para este mundo" en este caso el Indio lo usa como una metáfora para aludir a que así como la cultura rock pretendió en un momento cambiar la óptica del mundo a través de una revolución musical; en “este mundo” (el mundo del Siglo 21 al que se refiere el Indio en el reportaje que mencionaba antes), el sexo también estará "revolucionado", por ejemplo con la difusión más amplia, más habitual o más aceptada digamos, de la "industria del sexo": sesudos tratados que pretenden "enseñarle" a la gente sobre el sexo, pseudo "novedosas" técnicas sexuales, chichecitos, películas porno, porno infantil, desviaciones sexuales, etc.; todos "trucos de placer".

Un tecno-duque trabajó
nuevos gemidos para el show,
su industria de la diversión quebró.

Un "tecno-duque" es en el lenguaje del Indio un científico del siglo 21, alguien que manipula la tecnología que llevará a que el más apto para sobrevivir en ese contexto sea el psicópata. Ese "tecno-duque" es el que a través de la tecnología desarrollará nuevas formas de placer erótico, sexual ("nuevos gemidos para el show"); porque la vieja manera de entender el sexo por parte de la humanidad, cambiará a partir de los nuevos parámetros y nuevas pautas que impondrá la tecnología creada por la "maffia" que según el Indio controlará al mundo; es decir que habrá una nueva forma de entender el placer, la vieja forma no correrá más ("su industria de la diversión quebró"). Son todas alusiones y metáforas muy altas que sólo pueden ser entendidas a partir de la lectura de ese reportaje de Symns al Indio; de otra manera uno no puede situarse en el contexto de algunas estrofas de la canción...

Un gran remedio para un gran mal,
amores como flechas
van cruzando el sueño
y te acribillarán.

Otra metáfora solariana imposible de comprender si no se lee el reportaje: Es un palazo del Indio para el psicoanálisis. El "gran mal" es la insatisfacción sexual permanente que evidencia el "buen psicópata" (en este caso un sexópata); entonces ese "gran mal" necesita un "gran remedio"; y ese gran remedio no es el psicoanálisis, porque el psicoanálisis busca reinsertar al chabón en la sociedad una vez asumida, tratada y superada su psicopatía; sino que el "gran remedio" pasará a ser que la biogenética y la cybernética (el "tecno-duque") produzcan muchos psicópatas sexópatas más, así "van cruzando el sueño". Hombres y mujeres acuciados por una necesidad sexual casi permanente, que se interrelacionen entre sí y se cambien entre sí "amores como flechas".

Toda la estrofa es a la vez la moraleja de la "fábula" que pretende narrar el Indio: para un "buen psicópata" no hay nada mejor que otro "buen psicópata"; el chabón de la canción salió dispuesto a "matar" una mina con su pene, con su "Parabellum"; y se encontró con una mina que a su vez salió a hacer lo mismo...

Abulia

Ni la literatura comprometida con la causa onírica ni el consumo desmedido de bebidas energizantes me habían quitado tanto el sueño como la idea de anoche, surgida luego de una conversación que escuché en la buseta. Iban dos viejos hablando sobre la revolución que estamos viviendo actualmente y que les duele la indiferencia de la gente que, so pretexto de no confiar en los políticos corruptos, no se compromete para luchar ni se involucra en el indudable cambio que está sucediendo en el Ecuador. En el asiento de atrás iba yo, mandando mensajes burlescos sobre La Oreja de Van Gogh y contemplando la lluvia de la calle. Es normal que las conversaciones de viejos con guayaberas y olor a tabaco me resulten algo interesantes aún cuando no comparta sus ideas madera-de-guerrero, pero en ese momento sentí que estaban hablando en mi contra, en contra de la gente como yo... porque la-gente-como-yo tiene conciencia de las cosas pero, aún así, no mueve un dedo y procura manternerse desinformada escuchando indie rock o durmiendo.
Y no es sentimiento de culpa en absoluto. Me encanta Of Montreal y dormir, pero no deja de admirarme lo poco atractiva que nos resulta la revolución política en nuestro tiempo. En los 60 cualquier revuelta de bolsillo habría encendido los ánimos de los más apáticos y las multitudes vibrarían de entusiasmo. Ahora lo único que nos interesa es seguir el show en TV y gozar con la humillación de Pocho Harb.
Seguramente algún sociólogo por allí está tratando de definir a nuestra generación abúlica y somnolienta... yo solamente hablo por mí y por alguna gente que me rodea. Conozco dos o tres que se dejarían llevar por el fervor y saldrían con banderas y ratas de hule para protestar contra el Congreso. Los demás, nos conformaremos con encender la tele o buscar las fotos en Google.

Y pensando así estuve casi toda la noche dando vueltas en cama. Conclusión: las personas como yo no servimos para política ni para tener religión ni ser hincha ni ecologista ni activista de los derechos de los gays. Me conformaré con no contaminar el ambiente y difundir ideas progresistas para que talvez alguna persona con el don del activismo se lance a las calles a luchar.
Y así pude volver a dormir.

La Despedida del Joven Werther

(El escenario es un acantilado. Hay viento. No hay sol. Casi al borde de la roca hay un minibar con botellas de vodka y figuras en porcelana de Boris Yeltzin y Magda Goebbels. El joven Werther se halla sentado en el borde con las piernas recogidas y se lastima las encías con un mondadientes. Con un gesto mas bien flemático aparece caminando Guillermo. Tiene un libro muy grueso en el bolsillo del pantalón y se ha afeitado la cabeza)

Guillermo: (asomándose al acantilado) Pensé que ya estarías allá abajo.
Werther: No creáis que siento tanto desdén por mi propia vida. Hay una tempestad en mi cabeza y un tifón en mi corazón, pero estoy tratando de soportarlo.
Gui: Eres gay.
Wer: No conozco tal vocablo, mi ilustre amigo, pero percibo vuestra burla y, créame, esperaba mayor sensibilidad de vuestra parte.
Gui: Ser sensible te ayuda a disfrutar la música, a pintar, a escuchar a los demás, pero no podemos confundirla con estupidez melodramática hasta el punto de colocarte al borde de un acantilado...
Wer: ¡Pardiez¡ Dejad de atiborrarme con tanto sermón. ¿Acaso no recuerdas la pérdida de Gretchen? Ella, tan suave, tan blanca, nereida de piel nacarada...
Gui: Y... claro, todos tienen sus cualidades. Pero todo eso que nombras son, si lo ves más allá, elementos muy comunes en la belleza femenina y que no serán muy difíciles de repetir.
Wer: Usted me malinterpreta grotescamente, amigo. Mi amor por Gretchen no se basa solo en sus atributos físicos sino en esa esencia femenina tan preciada... ese ardor de mujer joven que no volveré a encontrar en mujer alguna.
Gui: Pensé que podríamos hablar de otra cosa... tengo a un personaje del gran Goethe frente a mí pero no deja de hablar sandeces.
Wer: Creo que no podemos estar de acuerdo, querido amigo.
Gui: Si te salieras de tu nube cereza podríamos ser los mejores panas... podríamos ir al casino, a La Isla, tomarnos unas chelitas. Te presentaría a Barney, a Vikingo, a Chabela... todos los panas. En tu siglo romántico no tenían las maravillas actuales.
Wer: Créame, amigo, que me encantaría sentarme a disfrutar los placeres mundanos, pero esta opresión no deja a mi corazón latir como debiera. Sin Gretchen no soy más que un pobre cisne sin su Leda... me agoto y caigo.
Gui: Cuando caigas por este acantilado vas a ser un cisne sin esqueleto.
Wer: Entonces, querido colega, me ayudarás a cumplir mi cometido?
Gui: Dame una palanca y un punto de apoyo y moveré al universo. (Guillermo empuja a Werther sin previo aviso)
Wer: (Gritando en el vacío) ¡Y sin embargo se mueveeeeeeee!

(Guillermo se queda solo. Se acerca al minibar y se prepara un vodka tonic. Saca también una tajada de piña. Entra Lydia con un enorme sombrero de ala)

Lydia: ¿Ya?
Gui: No fue difícil. Ése estaba tan ansioso por morir como yo lo estoy por comprarme una filmadora.
Ly: (en tono burlesco) Dios proveerá
Gui: jaja
Ly: jajajaja

(Telón. Aunque sería medio lámpara conseguir un telón en media playa desierta)

Un Agujero Menos

Aunque Gabriela insista en ver mi obesidad, esta mañana descubrí que necesito un agujero menos para ajustarme el cinturón. Además vi que hay menos carne obstruyendo la vista hacia mis pies. Otra pista para comprobar mi pérdida de peso es mi unidad superhiperpersonal de medida... el lunar de mi brazo izquierdo.

Esto es así: tengo un lunar a 10 cm. de mi muñeca izquierda. Si consigo rodearlo con mi pulgar y dedo-del-medio de la mano derecha, significa que estoy dentro de mi peso promedio y socialmente correcto. Eso se cumplió esta mañana y, por tanto, debo pesar al menos unos 5 kilos menos.

El único problema es que siento que dentro de mí ya no queda nada... todo debe ser como un cuadro de Tanguy o, en el peor de los casos, como el infierno de El Bosco.

Instinto de autodestrucción con connotaciones fashion.

Pollito santificado light.. bendíceme.

Calle Sin Nombre

Cuando un día termina siendo una porquería, pocos tenemos la suerte de alzar la cabeza, ver la señalética urbana y darnos cuenta de que estamos parados en la CALLE SIN NOMBRE (así dice textualmente el letrero).

Lamentablemente no pude tomarle una foto, ¡pero es verdad! Es justo donde queda el Mi Comisariato diagonal al estadio Modelo (Alberto Spencer para los actualizados). Me pregunto si la razón social de la sucursal dirá el verdadero nombre de la calle. Y en esa misma rúa se ubica una farmacia, un laboratorio clínico, dos colegios y tres florerías. ¿Acaso nadie se habrá dado cuenta del nombre de su calle? En realidad, desde que vivo en Guayaquil, he notado que casi nadie sabe el nombre de las calles. Por eso algunos se sorprendían cuando yo, a los tres meses de habitar este puerto, me sabía los nombres de todas las calles y avenidas del centro mientras que los rancios y vetustos nativos de la urbe no sabían ni cómo llegar a la 9 de octubre.

Ahora me fijaré más en los letreros.... quién sabe si por allí descubro la Av. Charles Manson o el callejón Tallarín Con Presa. Donde yo vivo es una ciudadela tan aburrida que las calles tienen nombres como Serrano, Alcalá, La Castellana... hay que buscar distracción en el centro.

De pronto le he tomado gusto a lo urbano. A uno se le mete cada cosa en la cabeza.

Plumero

En esta computadora hay una webcam parada frente a mi cabeza como una cucaracha robótica. La culpo por no poder escribir con la fluidez que me gustaría para sentirme menos rocoso y más boscoso en esta noche con cara de gato en aguacero donde tengo hambre pero el llamado del ahorro me aconseja ayuno y penitencia.

De pronto mi percepción cambia y en lugar de ver una cucaracha veo un pollito con ganas de ser santificado y devorado, aunque el sacramento de la purificación ya no será con aceite saturado sino con la fuente rostizadora o en una pileta bautismal donde el pollito será hervido y cocinado con poca sal y algo de aderezo bajo en calorías.

La Iglesia de Culto al Pollito Santificado se ha sumado a la onda light.

Feligreses... ¡A bajar medidas!

La falsedad verbal arrastrada por la ira

(Véase: Malón)

¿De qué se ríe, Teniente?

Débora se salió de su mente y ahora la vemos cotizando cortinas en Sukasa.

Hoy es el primer día de la semana con sol. Las nubes son deliciosas y ayudan a dormir, pero su exceso me estaba causando una sensación de estar en cama. Como si el cielo entero fuera un pesado edredón y la tierra fuera un colchón sobre un oxidado y rechinante sommier.

Aunque la garúa fue hermosa en su momento*.

*Obsérvese que no nos referimos a LA garúa en términos generales y restrictivos, sino como alguna garúa de alguna mañana/tarde/noche de enero/febrero/marzo/etc. que pudiera tomarse como hermosa/mágica/marítima sin importar las circunstancias.